la piedra sin celada

"Por culpa de nadie habrá llorado esta piedra…"
Gonzalo Rojas


soy aquella piedra
inquieta y sonámbula
que en la noche sale a caminar

voy tramando un viaje oscuro
siguiendo la ruta que tu cuerpo
ha dejado en cada sueño soñado mil veces ya

me vuelvo tímida y ronca
[voz rocosa, sí pero tan tenue
que nadie diría jamás
que tal delicadeza
viene de las piedras del mar]

(tiemblo de frío esta noche)

aunque las piedras de frío no mueren jamás
yo sé que voy muriendo ya

es este el extrañamiento de la soledad
que tan extrañada de sí intenta venderle
sus sueños a una piedra huérfana
sin pisada, ni historias,
sin ninguna ventana por donde mirar

lo que tengo hoy es el dolor de las piedras
cuando se les acaba la dureza,
y la epidermis granular se convierte
en el aceite de los cuerpos
cuando todavía recuerdan la trama aquella de saberse amar.

Esferas rotas

a veces no hace falta nada más que la almohada
y el maullido del gato que se acuesta,
(con la obscena delicadez de los felinos)
tímidamente en tu cama.

a veces hay que dejarse llenar de burbujas,
intercambiar la pisada por la cosquilla pasajera,
arrellanarse para ver los
círculos dormidos echados al mar.

verles nacer patitas. dejarlos andar.

hoy parece que se me han roto las esferas.
medias lunas, poemas que presienten un inacabado final.
Todos los pájaros van volando mal,
con un ala y nada más.

ya no puedo narrarme
en la circularidad del tiempo.
vomito esferas rotas,
caídas del cielo de mi boca.

es dificil hablar en medio
de esta atrofiada lunaridad.
dificil escapar de la bella cicatriz
galáctica dejada aquí, a medio terminar.

espaciamiento lácteo
en la vía del amor enamorado de ti
cada vez que te enamoras
tan enamoradamente de mí.

Ciao

Otra vez las maletas, las malas maletas abriendo sus bocas de sal. Muertas de sed me miran, amargas, acostadas en la esquina habitual. Rebano la partida como se rebana un trozo de pan:
partes desiguales que simpre quedan como mal. No reparto nada, me quedo con todo, callada y ensombrecida bajo este sol de invierno mortal. Parto como siempre se parte, en pequeñas partes. Un ojo se despide mientras la boca se quiere quedar. El brazo ya se siente lejos, inhabitado por las manos que te quieren buscar. I'm gone desde hace tiempo ya. Tan ida aquí y allá. No sé cómo no llegar. Cómo caminar, cómo mirar. Es fácil olvidar cuando no se es. Cuando no se está.