Como lo manda lo cursi

Convocatoria blog literario

Este mes, el blog colectivo literario Derivas abrirá su espacio a un número especial, sanvalentinesco por demás, dedicado a aquello "que muchos de nosotros hemos considerado públicamente de 'mal gusto' –aunque luego hayamos escrito secretamente los más bellos poemas de amor", explica la escritora puertorriqueña Margarita Pintado, quien editará la edición y es miembro de la junta editora de Derivas.

¿Es posible distinguir entre lo cursi bueno y lo cursi malo? Si lo cursi "bueno" es "ese estilo que no le teme a la búsqueda emotiva, no pretende "quedar bien" con nadie, porque su único compromiso es consigo mismo y lo cursi "malo", por otro lado, chapotea en un lagrimeo absurdo y barato incapaz de conmover a nadie" (Ramón Gómez de la Serna), ¿dónde están los límites de lo emotivo? ¿cuánto se llora para provocar un lagrimeo barato?

"Por medio de esta convocatoria, queremos, que se desborden barrocamente, como lo manda lo cursi", dice Pintado, quien opina que lo cursi "se torna en una forma de resistencia frente a una estética que se quiere imponer como el único modelo válido".

Derivas.net es un blog colectivo literario que inició en 2005, con la propuesta de crear una suerte de revista literaria en tiempo real que propiciara la reacción y el intercambio. Participaron escritores puertorriqueños como Yolanda Arroyo Pizarro, Isabel Batteria, Karina Claudio, Manuel Clavell Carrasquillo, Luis Othoniel, Mara Pastor, Margarita Pintado y Guillermo Rebollo-Gil.

Un espacio de proyectos culturales colectivos en Internet

Este proyecto marca el regreso de Derivas luego de un periodo de inactividad de un año, en una nueva etapa que adoptará un formato de eventos y proyectos, abierto a la intervención no sólo de un colectivo sino de muchos.

Se espera que, como en los espacios culturales multiuso que sirven para exposiciones, lecturas, performances, música, proyecciones de videoarte o cortometrajes, presentaciones de libros, foros, conversatorios…, este espacio electrónico permita las intervenciones de individuos o colectivos que traigan propuestas para darle uso. De igual forma, la junta editorial desarrollará sus propios proyectos o eventos que estarán abiertos a las colaboraciones de quienes se interesen, como en el caso de la Edición Cursi.

Los fundadores y editores del espacio tienen la meta de que esta inclusión de otras disciplinas creativas fomente también un diálogo entre géneros artísticos y una mayor cooperación interdisciplinaria.

olvidos (II)

Cada vez que creía, empezaba a recordarla, un pájaro sobrevolaba su cabeza, una hoja se caía, delicada, una gran nube bloqueaba la línea por donde se ocultaba el rostro evocado. El horizonte estaba allí, seguía acostado en la misma orilla pero él se hacía pequeño. Ya no podía verla.

Cada vez que comenzaba a recordar, algo se encendía y se moría aquel pequeño recuerdo nunca antes recordado en todas las tardes ocupadas en pisadas, en hojas cayendo, delicadas, en vientos recios que cambiaban la fisionomía del cielo.

Había comprendido que aquél no era un buen tiempo para recordar.

Olvidos

Luigi Russolo
Memoria de una noche (1911)

En un ensayo traducido al inglés como "On the advantage and disvantage of history for life," Nietzsche explica por qué la historia debe ser seriamente odiada. ¿Cómo se recuerda, qué se recuerda, por qué recordamos y cuándo debemos poner en práctica el olvido?

“All acting requires forgetting, as not only light, but also darkness is required for life by all organisms.[…] So: it is possible to live with almost no memories, even to live happily as the animal shows; but without forgetting it is quite impossible to live at all.”

la piedra sin celada

"Por culpa de nadie habrá llorado esta piedra…"
Gonzalo Rojas


soy aquella piedra
inquieta y sonámbula
que en la noche sale a caminar

voy tramando un viaje oscuro
siguiendo la ruta que tu cuerpo
ha dejado en cada sueño soñado mil veces ya

me vuelvo tímida y ronca
[voz rocosa, sí pero tan tenue
que nadie diría jamás
que tal delicadeza
viene de las piedras del mar]

(tiemblo de frío esta noche)

aunque las piedras de frío no mueren jamás
yo sé que voy muriendo ya

es este el extrañamiento de la soledad
que tan extrañada de sí intenta venderle
sus sueños a una piedra huérfana
sin pisada, ni historias,
sin ninguna ventana por donde mirar

lo que tengo hoy es el dolor de las piedras
cuando se les acaba la dureza,
y la epidermis granular se convierte
en el aceite de los cuerpos
cuando todavía recuerdan la trama aquella de saberse amar.

Esferas rotas

a veces no hace falta nada más que la almohada
y el maullido del gato que se acuesta,
(con la obscena delicadez de los felinos)
tímidamente en tu cama.

a veces hay que dejarse llenar de burbujas,
intercambiar la pisada por la cosquilla pasajera,
arrellanarse para ver los
círculos dormidos echados al mar.

verles nacer patitas. dejarlos andar.

hoy parece que se me han roto las esferas.
medias lunas, poemas que presienten un inacabado final.
Todos los pájaros van volando mal,
con un ala y nada más.

ya no puedo narrarme
en la circularidad del tiempo.
vomito esferas rotas,
caídas del cielo de mi boca.

es dificil hablar en medio
de esta atrofiada lunaridad.
dificil escapar de la bella cicatriz
galáctica dejada aquí, a medio terminar.

espaciamiento lácteo
en la vía del amor enamorado de ti
cada vez que te enamoras
tan enamoradamente de mí.

Ciao

Otra vez las maletas, las malas maletas abriendo sus bocas de sal. Muertas de sed me miran, amargas, acostadas en la esquina habitual. Rebano la partida como se rebana un trozo de pan:
partes desiguales que simpre quedan como mal. No reparto nada, me quedo con todo, callada y ensombrecida bajo este sol de invierno mortal. Parto como siempre se parte, en pequeñas partes. Un ojo se despide mientras la boca se quiere quedar. El brazo ya se siente lejos, inhabitado por las manos que te quieren buscar. I'm gone desde hace tiempo ya. Tan ida aquí y allá. No sé cómo no llegar. Cómo caminar, cómo mirar. Es fácil olvidar cuando no se es. Cuando no se está.

agua tostada

coqueteo

I.
Bordeo, regodeo, delimito, traqueteo
un rato más la magulladura del espacio que fue tuyo.
Imagino,
y creo
adivino tu futuro más cercano.

Entonces,
te olvido.

II.
Anunciada ya tu lejanía
me vierto y cuento cada una de mis gotas,
dejándome espesar únicamente
por el roce de esa mano que se asoma,
nueva y trasnochada,
sumada a una extraña búsqueda
de sonidos baldíos
que se juntan para decir mi nombre:

“Margarita” ¿me llamas?

III.
Te devienes violento (pero mascando la risa)
y revuelves el tiempo sobre mi rodilla.
Me dejas, encajada
(sí, encajada)
en un nuevo augurio.

IV.
Vuelvo al tiempo.
Entonces, y sólo entonces,
hablo.

noche

A dónde yo,
multiplicada de niñas
camino,
deshojada de mañanas.

Esta ciudad me sabe a la penumbra lunar de la que se visten mis sueños.

(tantas noches ahorcadas en mis ojos)

Todos tus fantasmas se parececen a mí.

Ruinas

A veces me pasa que confundo los escombros con los cuerpos. El reflejo de las luces con los focos. Y a las sombras con los hombres. A veces me pasa que me invento casas en donde solo queda la arenilla. (otras veces parece que me quedo en el espejo)

A estas alturas las palabras se me rompen y los gestos trazan una ruta tan infame que no me atrevería a seguirla. Las hojas ya se cayeron. El viento ya las barrió. Y se me pierden los residuos de lo que fue. La ruina de las ruinas que solía proporcionarme el deleite urgente de lo inacabado ahora parece acabarse. La nieve no llega. El paisaje se estanca en este barranco de significados huecos, de vientos quietos y de lluvia seca. Nada desciende más del cielo. Sólo quedamos unos pocos, esperando con cierta inercia, el paso del tiempo que va arruinando caras, voces, cuerpos. Letras.